La carta, (y 3).

La carta, (2).

La carta.

Y dale con Poe.

La muerte roja.

Basándome en otro relato de Poe.

(Sí, ya sé que me estoy poniendo pesado).

Espíritu navideño.

En estos días de crisis económica, son muchos los que han tirado la casa por la ventana con tal de celebrar las fiestas como si fuese la última vez, tan mal ven el futuro, y se han quedado en la calle sin tan siquiera un gorrito de Papá Noel que ponerse en la cabeza. Una pena porque después del desmadre alguna no tiene siquiera donde refugiarse de los fríos invernales. Eso es lo que le ha pasado a Pili, vecina de la Herradura. Pero, bueno, ¿quién sabe?, igual en estos días de buena voluntad hay alguien que la acoge en casa, le facilita un camastro y le sirve unos polvorones.

Seguro que sí.

Tarjeta navideña.

Son estos los días en los que uno recibe bonitas estampas. Lo mío es el realismo hispano.

Et in Arcadia ego.

Un gran misterio. Un gran detective.

El conspirador.

Valdez era conspirador absolutista en la Francia napoleónica. Se hacía pasar por vendedor de vino tinto de ese que tanto gusta a los gabachos y vigilaba de extranjis a los reyes de España, prisioneros del tirano. No se marchaba a España a informar a la Santa Junta porque allí andaban jugando a la revolución sin decirlo. Ya volvería con el Deseado y pondrían las cosas en su sitio. Que allí en Francia las cosas pintaban mal a Napo desde que pisó Moscú y olvidó llevarse la bufanda. Claro que el de Méntrida se vendía bien y ya andaba pensando en poner una bodega. "Que esta guerra duré un poco más", soñaba.

¿Por dónde iba?