La dorada es un pez muy cabreado que te observa cuando asomas a la barra de la pescadería. El resto del pescado ha perdido brillo en los ojos y se muere de aburrimiento, pero la dorada conserva en la retina la inquina contra el género humano. Siempre que acudo a comprar pescado me sitúo junto a las doradas, presiento que hay cierta comunicación entre ellas y yo, y me entran ganas de hacerles algo malo, meterlas en el horno o darles dos vueltas en la sartén, con mucho ajo. Las pescaderías han perdido el ambiente de antaño, esas dependientas sin pelos en la lengua, pero con muchos en el sobaco, y frases con doble sentido. Ahora te da un tique una máquina y esperas paciente tu turno, y sólo se ponen chulas las doradas, pero ni se mueven. Ya no ves correr a los cangrejos ni menearse a los pulpos. Ni las moscas rodean los flexos. Tienes que tirar de la imaginación para no aburrirte. No sé qué tiene esta era, que todo es insulso, incluso el pescado.
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