Experiencia no menos gratificante, de aquellas que adornan el pasado de algunos de nosotros y hoy día serían difíciles de digerir, era la de quitarle la camiseta al conejo. Probablemente alguna mente calenturienta, (y no quiero señalar a mi amigo Alberto), esté imaginándose otra cosa cuando lea esto, pero no guarda semejanza en absoluto. En este caso estoy refiriéndome al momento en que se despellejaba al conejo, es decir, cuando se le libraba de su peluda piel. En las matanzas de animales que iban a terminar en la cazuela había un aspecto educativo nada desdeñable. Por ejemplo, si se mataba al cerdo, no sólo se admiraba uno de los litros de sangre que llenaba el barreño que se ponía a la altura de su cuello sino de la colección de órganos que sacaban de dentro, y bien daban para una clase de anatomía veterinaria. En el caso del conejo lo más llamativo, quizás por el tamaño, no eran sus órganos sino el hecho de verlo en cueros. El proceso era sencillo, pero no exento de técnica. Se le hacían al lagomorfo unos cortecillos a la altura de las patas traseras y se empezaba a tirar de la piel hasta sacársela, como el que le da la vuelta al calcetín. No se empleaba mucho tiempo, pero era un rato muy intenso. Lo mejor era ver la cara que se le quedaba al conejo. Aunque ya estaba muerto, de un certero coscorrón o puñetazo en la nuca, (que administraba con habilidad la abuela o el tío de turno), cuando quedaba desnudo por completo del pijama, parecía sorprenderse. He de confesar que era el instante más esperado por los niños. Después, con la piel podías hacerte un teleñeco metiendo la mano dentro. Mientras la cocinera se entretenía en trocearlo, nosotros asistíamos al macabro guiñol. Ya digo que son cosas que, al día de hoy, pocos disfrutan. Hay mucho móvil y muchas tables, los conejos ya vienen en pedacitos dentro de una caja de plástico. Otra tarde os cuento lo de los patos que terminaban en el arroz, como los pollitos de colores.
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