Los días de lluvia no invitan al paseo sino al recogimiento, a la lectura o el ensueño. Ver llover es bonito, un rato, pero no muy largo, porque lo que apetece es ver el azul del cielo y no la capota de nubes grises. El tiempo inglés te aproxima a Holmes y te invita a fumar en pipa, tocar el violín y gastarle unas bromas a Watson, o pintar a tu perro de verde. Pero a mi el Sherlock que me gustaba era el López y su inseparable Watso de leche, los que dibujaba Gabi para Trinca o Sacarino. De Gabi, en lo que se refiere al comic, que era un avanzado, descubrí lo útil del corta y pega, pero elevado al infinito. Yo creo que mi estilo fue un remedo de Gabi y Vázquez, cuando pintaba monigotes. Era un estilo sin destino, sin afán de eternidad ni por crear escuela, una caprichosa sonrisa etrusca. Son bonitos los días de lluvia porque te da por escribir sin rumbo, sin llegar a puerto alguno y naufragar en la nada, que es el dios de los musulmanes o de los que acuden de África engañados por las luminarias de la Gran Vía, que es El Dorado de los pobres.
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