Existe una bohemia literaria en la red, la de aquellos que no publican un libro, o lo hacen para la familia y amigos, y no cuentan con el ruido de los altavoces, ni el respaldo mediático de los medios de comunicación para triplicar las ventas, porque aquí no se vende nada, sino que se regala. Es esta cofradía anodina, silenciosa, desdeñosa; de escritura efímera y volandera, como el vilano errante, la del monje en el desierto, el criminal en el presidio, el soldado en el frente o el borracho que con el lápiz escribía versos, o dibujaba retratos, en las mesas de mármol de los cafés de antaño, que eran lápidas de muertos ya olvidados. Es este el género que practico y se pierde en la nada de la que nace.
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